No existe ramo de
flores
ni tempestad de
disculpas
que logre conquistar
a ciegas
tu rubicundo orgullo.
GAMO
domingo, 5 de agosto de 2012
Intimidad Temporal
El más bello poema
que puede existir
es el de tu manos
surcando tu vientre
aproximándose tímidamente
a la vereda curva de
tus caderas,
rondando con suave
dulzor
aquel ropaje,
aquel encaje,
aquel pasaje,
que rellena de seda e
ilusión
las vocales de tu armonía
íntima,
que busca como una
mariposa de su capullo
separarse de tu
cuerpo
para volar ciegamente
sobre el campo de mi
anatomía
y suscitar la danza
pura
que lleva roncamente
a nuestros delirios
de pureza y sudor,
del suave rocío miel
a romper en un coro
de angustias
alienándonos de
nosotros
mostrándonos como
pétalos abandonados
llenándonos de ti y
de mi
para susurrar en el
oído del atónito orgullo
que los cuerpos que
hemos ocupado
han violado
la temperamental ley
del tiempo
terminando por volver
a cultivar
las rosas tristes
en los punteros del
reloj
en la clavija del
calendario.
GAMO
domingo, 24 de junio de 2012
Mi Mansión
Tras mi morada viven
un arrecife de
inequidades,
unos cuantos perros
guachos,
un kilo de harina
húmeda
y los ojos inocentes
de una niña que llora.
Suelo invitar a
opíparos festines
y les alegro la vida
a unos cuantos nenúfrares
que buscan la incandescencia
del saber
y se arrugan cuando
me ven comer
De la actualidad ya
casi no conozco
mis dedos pedregosos
y negruzcos
sólo hojean titulares
amarillentos
en busca de ropajes
extravagantes,
pues me considero un
hombre de lujos.
Y de lujos creo vivir
cada día,
mis brillosas rodillas,
acanaladas de tiza y barro…mierda!
si, otra vez la Paloma
se puso mis zapatos
y se fue caminando
hacia la esquina
donde trabajaba mi
madre
Recapitulando sobre
mis lujos,
sobrio y acompañado
viví mis años mozos
los deletreaba con
gusto a chicha y sexo,
del bueno, de ese que
no se paga
pero se agota y a
veces
atraganta.
Solía coger con mis
manos tibias
rosas rojas verdes
para acompañar el
perfume de sus días
que evocaban en mi
esa sensación pútrida
de saber que lo hago
por instinto y no por amor
Más mi madre,
rubia por gracia y
negra por clase,
siempre me cantaba
cuando temprano a la mañana llegaba,
“cuando lo sientes en
el pecho, guarda pronto la billetera”
de ahí, ya no tengo
billetera.
Tal vez por esa zona heterogénea
que buscamos,
y que mi madre bien
conocía,
es que nos drogamos
en formas inexistentes
que burlan aquellos
parajes idílicos
mencionados sólo en
las historietas
con las que suelo
secar mis pies
después de la lluvia.
Y otra vez la Paloma…
A ella la conozco de
cuando empecé, ruin y oligarca
la construcción de mi
mansión,
siempre acude
cantando herejías a mí
para saciar su sed de
justicia
que se le atrapa en
su pata coja
pérdida por caminar
entre grasa de carreta.
Me persigue durante
el sol
vuela junto conmigo,
robando bolsas y peniques
y a la noche, cuando
enciendo la chimenea
se sienta a mear
aquel cuarto de mi costado
mientras observa el
río.
Nos gusta juntos
violar la paz de esta arteria,
nos gusta demonizar
esa franja fractal, ilógica
que sostiene
fielmente cada día milimétrico
a los numerosos
caleidoscopios de cuatros ruedas
que llevan traseros
sin sangre, a sus escuálidas paredes inmortales.
Por eso me considero
de lujos,
todos quieren posar sobre
las tejas pavimentadas de mi mansión
y claro está, les
encantaría poder salir de sus necesidades
y bajar a bajar la
fiebre de sus plantas
en las cálidas y
cafesosas aguas de mi jardín
que para el lector no
es ninguna novedad que le cuente
que recorre de la
punta de mis nevados senos
hasta la costa de mi
nacionalidad, infértil…
Considerando que la
extensión de mi epopeya
ya le hace pensar que
soy un poeta
recapitularé algunos
conceptos sobre mi mansión,
que si bien son
irrelevantes para usted
al perro que calienta
mis noches
le parecen dignos de
llevar a un ballet.
Estos aspectos,
matemáticos y singulares
los cuento para
esclarecer
que los lujos de los
que me rodeo
son básicamente
aquellos con que
logro saciar mi sed
de felicidad
¡Que manera de hacer frío
en mi mansión!
Esta felicidad con la
que me arropo ahora
suelto la escalera,
respiro de mi bolsa,
me despido de la Paloma,
le toco una presa,
acaricio al perro,
miro a mi techo y
me despido del mundo…
Mañana...
me traen comida.
Lacomida.
GAMO
miércoles, 6 de junio de 2012
Será
¿Será porque tus
labios mirando al cielo
dibujan el contorno
de un corazón dividido?
Porque será…
Será porque creemos
que lo que decimos, es lo que pensamos
Será porque de tantas
formas nos olvidamos del contenido
Será porque mirando
el contenido, lo tomamos por instructivo
Será porque no hay
instructivo que forme la norma, ni norma que sirva de instructivo
Será porque el único
instructivo que hay es el que el sol de cada mañana te brinda
Será porque de ocasos
en la vida llenos estamos
Será porque de no ser
por ellos no veríamos las mañanas
y de mañanas están compuestos
los sueños.
Será porque ni
siquiera tú sabes la diferencia entre tu y yo
Será porque
simplemente no encontramos diferencias
Será porque de
diferencias están hechas las reglas
Será porque las
reglas no son las que imaginas
Será porque no debes
imaginar, sino soñar
Cosa que es muy
distinta ¿Sabes?
Quizás porque será,
que la vida nos pregunta como vivirla
¿Será que acaso nos
estamos preparando para la muerte?
Será que ya no
debemos pensar en vivir o
Será porque
simplemente me agota el pensar
Que será…
Serán muchas cosas
o talvez pocas
Será porque es un
domingo por la tarde, sin el latido de tus palabras
hablando de cómo fue que
el reloj nos dio la medianoche
sin soplar los
violines del saber.
GAMO
Le temo a la noche
Le temo a la noche
donde florecen los
sueños
donde se duerme el
gallo
donde descanso en ti.
Le temo a la noche
que de dulces
violines
me llena de
incertidumbres,
carruajes de mi.
Le temo a la noche,
porque te cuelas tu,
violando principios
morales,
quemando tus amadas
ciénagas,
matando por verme
dormir.
Le temo a la noche,
porque temo soñar,
y temo olvidar
que sólo dormido
GAMO
sábado, 26 de mayo de 2012
Lluvia
A veces miro por mi
ventana
y te veo dulcemente
galopando
sobre los tiernos
bustos de nuestra madre
recorriéndola por
todos sus rincones
bañándola de alegre
melancolía.
Te miro mientras tú
me miras
desde lo alto de una
corona de algodón
y me recuerdas lo
pequeño que soy
frente a la gran
inmensidad
que tu bendito viaje,
surcando aves y hojas,
trae a las raíces de
mi fulgurante andar.
Eres la miel que
llega
para abrigar nuestra conciencia
y devolverle el
verdor del campo
que nuestras botas
arrasan sin pensar,
sin amar.
Eres el canto que
envuelve mis oídos
y remueve mis
entrañas con latidos
de un amor
incomprensible
hacia tanta belleza
que logras dar
con tus cálidos
colores de románticas anécdotas
firmadas y
acompañadas por tu suave acariciar
y tu húmedo deleitar.
Eres simplemente el clímax
de una conjunción
natural
que rodea los
misterios del hombre
y baña de lágrimas
las miradas de los
amantes.
De los que fueron,
los que son
y los que quieren
ser.
Eres la tinta diáfana
que golpea
la hoja seca de un árbol
de recuerdos
y rompe con su rocío
aquel silencio que
quedo guardado
en nuestros corazones.
Eres el alimento del
alimento
que nutre con
oraciones volátiles
aquellas consignas
que lanza el viento
para recordar que ahí
esta
que aún existe, y que
lo hemos olvidado.
Eres la memoria de un
mar recio
que busca recuperar
con su volar
aquello que le hemos
quitado,
la virginidad que le
hemos robado,
el respeto que hemos
dejado.
Eres, mientras te
miro
la sangre que llega
rauda
a los pies de la
orquídea insaciable
para darle un breve golpe
de agua
que la hará despertar
de su somnolencia.
Sibilante lluvia,
compañera de alcoba
te veo y me enamoro
me arropo y te
respiro
me inunda la calidez
de tu llegada
el reencuentro que
evocas.
Te miro nuevamente
desde mi ventana
y veo como me llamas
a escribir
susurrándome al oído
“Estoy aquí, y he
venido para recordarte
que los grandes,
también lloramos”.
GAMO
miércoles, 2 de mayo de 2012
Dejemos
Dejemos caer ahora
los tipos de imprenta
azul
sobre los adoquines
de papel
que a diario conjugan
nuestras historias.
Dejemos volar ahora
la nube brillante
tras nuestros párpados
que abatidos por un
sol durmiente
nos muestran el rojo
sentir del alma.
Dejemos correr ahora
cada blanco disparo
de alegría
sin importar a quién
le de
sin importar de quién
provenga.
Dejemos flotar ahora
las celestes vocales
del cielo
sobre los tiernos
pastos
de nuestro canto
diario.
Dejemos de mirar al
costado,
donde se encuentran
los arrecifes negros
de pútridas
comparaciones e igualaciones
que llenan de
insultos y oprobios
los espejos de
nuestras mañanas.
Dejemos de correr
tras ese corcel
que nos ofrece mirar
las copas de los arboles
a cambio de nunca más
poder
sembrar una flor.
Dejemos de apoyar
nuestros remos
sobre océanos que no
nos pertenecen
y que sólo nos
permiten avanzar
rompiendo los hielos de
la solidaridad.
Dejemos que nuestros
cabellos
se dejen caer
libremente sobre el viento
y que ningún huraño
espino
intente sofocar su
viaje por las cumbres
del deseo y la
consecuencia.
Dejemos de dictar
leyes morales
sobre asuntos que
bajo nuestras sábanas
parecen tomar
jarrones de amnesia
para vomitar
lombrices de inconsecuencia.
Dejemos ya de teñir
los bosques de verde,
sin permitir que las
tonalidades del cielo
permitan ver el arcoíris
de colores que le dan
el aroma de la
diversidad y la comprensión.
Dejemos de alzar
agudas lanzas
hacia la cabeza de
nuestra madre
que nos da la vida,
la luz y el néctar,
que permite llevar
nuestras piernas
hacia las costas sin
riquezas.
Dejemos ya esos
cuervos que invaden nuestras tripas
llenándonos de penas
y sufrimientos,
consumiendo la miel
de la vida
y dejando pasar por
nuestro lado
el enorme rio de la
felicidad.
Dejemos de pensar que
la madurez nos traerá la felicidad,
la fruta que vive esperando la madurez
tarde se da cuenta
que su llegada
la hizo estar en
tierra, oradada
de envidiosos y
hambrientos gusanos.
Deja tu ya de vaciar
tus bellas nubes
con lluvia de
nostalgia,
pues sólo lograrás
que unos cuantos mercaderes
suban a sus balsas, y
sobre tus lágrimas
naveguen para llegar
orgullosos
al muelle del “que
dirán”.
Dejemos de pensar en
vivir
y tomemos las riendas
de un carro
que sólo nosotros
podemos guiar
y hacer volar.
Dejemos ya las cosas
del mañana
y bebamos con
jolgorio
unas buenas copas del
presente
mirando con orgullo
el caer de las hojas
secas
del árbol de nuestra
vida
nuestro pasado
nuestro camino
andado.
GAMO
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